ZZ…“un anticatalogo de ideas en torno al arte NO convencional… Porque un poco de locura no hace nunca daño”…ZZ

5.1.09

EL MUCHACHO DE LA TEXACO

EL MUCHACHO DE LA TEXACO
Andreina Mujica

Quien te escribe es fotógrafa y periodista y te conoce, gggg.

Bueno te envío un texto que escribí para rasgadodeboca, por la indignación de la muerte de un chamo de 19 años, de los miles que han caído en manos de la indolencia representada por los malandros bien cuidados de estos diez años de Chukysmo puro y duro.
Un besote y siempre a la orden
AM




El muchacho de la Texaco


A los 19 años se es feliz. Feliz de graduarse de bachiller, de una vida que esta por comenzar ahora si en serio. Las expectativas de la carrera a elegir, la lucha por cumplir nuevas metas al lado de tu mejor amigo, con el cual has crecido y al cual le has confiado una trampa en un examen, la niña que conserva todavía cual es el sabor del primer beso y la pena que todavía no se ha olvidado del papelote en un baile de diciembre donde apenas estabas agarrando el paso de salsa y te metieron de facto la gaita, todo esto y mas queda sepultado bajo la lapida de la indolencia de un gobierno que tiene la edad de su próxima victima: 10 años, puede tener el próximo chamo que caiga en manos de la impunidad, de la mínima exigencia que se le pueda pedir a gobernante demócrata, republicano, socialista del pasado siglo o del afamado socialismo del siglo XXI.
No existe llanto que lave tanta sangre que ha corrido por las calles, urbanizaciones y barrios de Venezuela. País bendito en sus riquezas, saqueado por tanto corrupto adeco y ahora de los mal llamados socialistas, cien por ciento seguro chavista. Porque eso si existe: un sistema chavista, donde la única vida que vale es la del monstruo supremo, ese YO gigante y en mayúsculas, que se presenta bajo la amenaza cobarde bien televisada y encadenada hasta los tuetanos de una ciudad venida a menos, a menos un gran cementerio de este país que vive un luto permanente.
Mas de 100 mil muertes violentas se expresan cual bolívares fuertes en el estallido de dolor de sus seres cercanos, porque familia no es solo una madre con sus dos chamos, es los panas del colegio, el que arrastras desde la guardería o aquel con el que te compras un primer taxi para compartirlo y pagarte los estudios universitarios, son los amigos de los amigos de la madre, es todo lo que cabe en un corazón cada vez mas convertido en el pulpo orgánico y espiritual de los afectos, que atrapa y se deja atrapar por el enamoramiento que da el creer en la vida y ese futuro incierto pero repleto de sorpresas y de buenos augurios.
No así en Caracas. NO no es solo para la enmienda, NO es por la muerte de los que queremos y de los que NO conocemos pero que hay que respetar su derecho UNICO de estar vivos, NO a la indolencia y el cinismo de un Presidente que canta “volvió volvió volvió” en cadena obligada y nacional por los supuestos hijos reinsertados en sus familias… ¿Y cuando van a volver todos los muertos por violencia a sus casas Hugo Rafael? Asi le llamaría su madre a los 18 años cuando decidió enrolarte en la milicia y comenzaba a vivir fuera de esa ala protectora. Por un instante imagina su dolor si hubieran matado a sangre fría a Adán, tu hermano, una banda de antisociales protegidos por “ese gobierno de turno”, que de un disparo que no provenía de tu FAL acabaran con la ilusión de toda tu familia y amigos.
Esta décima memoria y cuenta no justifica la sangre de este pueblo, no se soporta tantos muertos diarios. El cinismo en el peor de los regimenes da como resultado cemento sobre sus hombros, cemento de carne viva de familias que lloran la manía de creerte “el Jefe” el gran capo, que no es capaz de cuidar el futuro y presente de una nación, de ese inmenso dolor saldrá la fortaleza de enfrentarlos con todo su poder, aunque sigan nutriendo su soberbia de la sangre de los venezolanos.
Nunca antes sentí tanta lastima por los padres Chávez Frías, y vergüenza de quienes llevan tu apellido que no es otro que Sangre; hace unos días enterramos a un chamo de 19 años, creyente de la Guadalupe a quien tan solo se lo llevaron de la bomba Texaco a la cota 905 para quitarle la vida, tu eres el sepulturero de los amigos y de las familias venezolanas. Que sobre ese Congreso, Fiscalía, Defensoría del Pueblo, etc. reposen las almas de los cien mil muertos y en sus sueños se cuelen los mil millones de rezos.
El muchacho de la bomba Texaco es mi sobrino, el hijo de la vecina, el nieto del taxista, una sonrisa viva que se tropezó en el metro, nadie que tu, Hugo, conozcas, anda y atrévete sin guardaespaldas a enviar a tu hijo a comer arepas en las Mercedes, antes que pase por la Texaco.

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